Cae y nada pasa

Hoy estoy triste, en realidad no es que estoy triste, me perdí un poco y no puedo dejar de llorar. No estuve mal, pero no estuve bien. Desaprobé el final que fui a rendir, pero...¿fui a rendir un final?. Todo está muy fresco aún, no puedo dibujar ni borrar nada. No entendí muy bien que fue lo que pasó. Sin embargo pasó!, como usualmente ocurre cuando un hecho nos deja desconcertados ante eso que no entendemos si fue por acción deliberadamente propia o no... Ahora sólo me queda por desmenuzar si fue deliberada y por qué y contra qué y como y cuando y quienes...

Ya voy a contar...

Los dejo con un poema que recién releía y que hoy me viene más que bien...

LA MÚSICA

¡Hay veces que la música me arrastra como el mar!

Rumbo a mi pálidad estrella

Bajo un techo de bruma o en éter vastísimo

Me doy a la vela;

El aguerrido pecho, los inflados pulmones,

Caual se comban las velas,

Escalo el lomo de las olas cambiantes

Que la noche esconde.

Siento dentro de mí los avatares

De la desvencijada nao:

El viento bonancible, la tempestad convulsa,

Sobre el piélago inmenso,

Me acunan. Calma chicha otras veces, espejo

De mi desesperanza.

CHARLES BAUDELAIRE

piélago:(Del lat. pelăgus, y este del gr. πέλαγος).
1. m. Parte del mar, que dista mucho de la tierra.
2. m. mar.
3. m. Aquello que por su abundancia es dificultoso de enumerar y contar.
4. m. ant. Balsa, estanque

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nao:nao.
(Del cat. nau).
1. f. nave.

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bonancible:

bonancible.
(De bonanza).
1. adj. Dicho del mar, del tiempo o del viento: Tranquilo, sereno, suave.

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comban:comba.
(Del galolat. cŭmba, vallecito; cf. galés cwm, valle profundo).
1. f. Inflexión que toman algunos cuerpos sólidos cuando se encorvan; como los maderos, las barras, etc.

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Será que la canción llegó hasta el sol

Si el camino surge de la nada,

será que mi canción llego hasta el sol

Si algo te sacude sin sentido

será que la canción llego hasta el sol

La tristeza se va como una luz

todo es armonía a mi alrededor

y esta bien

Alguien va subiendo la colina,

será que la canción llego hasta el sol

Y otro va muy loco, hundido en su mente,

será que la canción llego hasta el sol

Una brisa volara en el amanecer

y un extraño tiempo nos envolverá por fin

Esta noche se oirá dentro de tu piel,

no hay ningún momento que se pueda comparar al amor.

Si se escucha el eco, si el viento dice adiós,

será que la canción llego hasta el sol.

LAS

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CAE Y NADA PASAEndiablada voy ya sin mirar,siento el viento que al pasarme arranca memoria de años. Nada pasa.Yo no sé ningún lugar, el olvido ya arrasó con todo.Y lo viejo cae.Negro sol la luz que me cegará,no puedo dejar de pensaren que no puedo dejar de pensar.Nada pasa, nada pasa.Sólo queda lo que está, flota lo que hay,nada puedo hacer, salvo renacer, fugaz,y lo viejo cae.

Eduardo Galeano... y algunas discursividades más...

Muchas veces me pierdo en la grandilocuencia de buscar palabras rimbombantes para expresar con genialidad un sentimiento... Crecer también es aprender a aceptar que YA otros lo han hecho por nosotros... Hoy, ya no es 20 de julio, como dije, no festejo ese famoso "Día DE...", y menos para seguir algo que no creo... Sin embargo el bombardeo publicitario hace que uno se sensibilice y piense en sus amigos... Así que hoy decidí subir dos cosas de "El libro de los abrazos" que me parecen que con la simpleza que caracteriza a Galeano, dice lo que yo estaría palabras y palabras tratando de decir, sin más...los dejo en buena compañía, Besos...

"LA VENTOLERA
Silba el viento dentro de mí.
Estoy desnudo. Dueño de nada, dueño de nadie,
ni siquiera dueño de mis certezas, soy mi cara en el viento,
a contraviento, y soy el viento que me golpea la cara."

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"CELEBRACIÓN DE LA AMISTAD/1
En los suburbios de La Habana, llaman al amigo mi tierra o
mi sangre.
En Caracas, el amigo es mi pana o mi llave; pana,
por panadería, la fuente del buen pan para las hambres del alma; y llave por...
-llave, por llave- me dice Mario Benedetti.
Y me cuenta que cuando vivía en Buenos Aires, en los tiempos del terror, él
llevaba cinco llaves ajenas en su llavero: cinco llaves, de cinco casas, de
cinco amigos: las llaves que lo salvaron.

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Cuenta Galeano en uno de sus escritos del mismo libro que cite más arriba que "(...) las emociones de los vivos llegan a los muertos como si fueran cartas, y que él había querido volver a la vida por la mucha pena que le daba la pena que su muerte nos había dado". Hace un tiempo que la idea de la vida y la muerte me ronda la cabeza... Ciertas ideas no dejan de presentarse en forma de "avisos". Así que hoy me decidí a expresarlas y de forma "simple y sencilla"....
Algunas aclaraciones previas para no ser mal interpretada:
1) NO CREO EN DIOS
2) No es esto una suerte de new age aggiornado
3) No me metí en una secta
4) Esto responde un poco a que creo si no creo en Dios
5) Ya no me está gustando esto de tanto aclarar...
Siempre creí que el cielo es un lugar tranquilo igual a la tierra, sólo que más cómodo, donde los muertos hacen lo que más les gusta, están con la gente que quieren que ya se murió o que van llegando, algo así como UN CLUB SOCIAL CIELO...
Creo que cuanto más disfrutemos de la vida, más disfrutaremos de la muerte...
Y también sé que si en vida somos fieles con nosotros mismos, hacemos lo que amamos y nos repensamos, la muerte no será el final sino el principio de todo...
Lo que hagamos hoy será lo que quede mañana...
Bueno, estas cavilaciones de medianoche no sé si serán comprendidas, de todas formas será lo que siento y quise decir....
Saludos.... y nos estamos viendo...

Algo citado por Cortazar...

A Eduardo Ugarte

POEMA DOBLE DEL LAGO EDEM

Nuestro ganado pace, el viento espira
Garcilaso

Era mi voz antigua
ignorante de los densos jugos amargos.
La adivino lamiendo mis pies
bajo los frágiles helechos mojados.

¡Ay voz antigua de mi amor,
ay voz de mi verdad,
ay voz de mi abierto costado,
cuando todas las rosas manaban de mi lengua
y el césped no conocía la impasible dentadura del caballo!

Estás aquí bebiendo mi sangre,
bebiendo mi humor de niño pesado,
mientras mis ojos se quiebran en el viento
con el aluminio y las voces de los borrachos.
Déjame pasar la puerta
donde Eva come hormigas
y Adán fecunda peces deslumbrados.

Déjame pasar, hombrecillo de los cuernos,
al bosque de los desperezos
y los alegrísimos saltos.

Yo sé el uso más secreto
que tiene un viejo alfiler oxidado
y sé del horror de unos ojos despiertos
sobre la superficie concreta del plato.

Pero no quiero mundo ni sueño, voz divina,
quiero mi libertad, mi amor humano
en el rincón más oscuro de la brisa que nadie quiera.
¡Mi amor humano!

Esos perros marinos se persiguen
y el viento acecha troncos descuidados.
¡Oh voz antigua, quema con tu lengua
esta voz de hojalata y de talco!

Quiero llorar porque me da la gana
como lloran los niños del último banco,
porque yo no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja,
pero sí un pulso herido que sonda las cosas del otro lado.

Quiero llorar diciendo mi nombre,
rosa, niño y abeto a la orilla de este lago,
para decir mi verdad de hombre de sangre
matando en mí la burla y la sugestión del vocablo.

No, no, yo no pregunto, yo deseo,
voz mía libertada que me lames las manos.
En el laberinto de biombos es mi desnudo el que recibe
la luna de castigo y el reloj encenizado.

Así hablaba yo.
Así hablaba yo cuando Saturno detuvo los trenes
y la bruma y el Sueño y la Muerte me estaban buscando.
Me estaban buscando.
allí donde mugen las vacas que tienen patitas de paje
y allí donde flota mi cuerpo, entre los equilibrios contrarios.


CIELO VIVO

Yo no podré quejarme
si no encontré lo que buscaba.
Cerca de las piedras sin jugo y los insectos vacíos
no veré el duelo del sol con las criaturas en carne viva.

Pero me iré al primer paisaje
de choques, líquidos y rumores
que trasmina a niño recién nacido
y donde toda superficie es evitada,
para entender que lo que busco tendrá su blanco de alegría
cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas.

Allí no llega la escarcha de los ojos apagados
ni el mugido del árbol asesinado por la oruga.
Allí todas las formas guardan entrelazadas
una sola expresión frenética de avance.

No puedes avanzar por los enjambres de corolas
porque el aire disuelve tus dientes de azúcar,
ni puedes acariciar la fugaz hoja del helecho
sin sentir el asombro definitivo del marfil.

Allí bajo las raíces y en la médula del aire,
se comprende la verdad de las cosas equivocadas.
El nadador de níquel que acecha la onda más fina
y el rebaño de vacas nocturnas con rojas patitas de mujer.

Yo no podré quejarme
si no encontré lo que buscaba;
pero me iré al primer paisaje de humedades y latidos
para entender que lo que busco tendrá su blanco de alegría
cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas.

Vuelo fresco de siempre sobre lechos vacíos,
sobre grupos de brisas y barcos encallados.
Tropiezo vacilante por la dura eternidad fija
y amor al fin sin alba. Amor, ¡Amor visible!

Edem Mills, Vermont. 24 de agosto de 1929.

FEDERICO GARCÍA LORCA

...

¿por qué tanto maniqueísmo? ¿por qué las cosas "si no son buenas son malas"? Algo de todo esto me genera una irrefrenable bronca...Ganas de gritar que si no está bien, no tiene que necesariamente estar mal. Algo que me dice que hay tantos matices como verdes distintos en una montaña... No puedo cambiar el cauce de eso que fluye, puedo entenderlo. No puedo cambiar eso que fue, puedo cambiar esto que soy. En definitiva, ¿qué es lo que cambia?. La pasión, la intensidad de la vida, lo placentero... no sé... no tengo barómetros para medir como “se vive una vida”, no los quiero tener tampoco. Entonces me pregunto (sin saber que contestarme) ¿para qué me sirve tener un barómetro de cómo “se vive una vida”? ¿algo me diría que “eso indica que se vive BIEN”? ¿algo me diría que “eso indica que se vive MAL”? entonces no quiero medir nada!!!.
Entonces…No seamos idiotas… viajemos de la mejor manera posible que por algo estamos acá… Quiero aprender a crecer con conciencia y que no duela tanto….

EL VIAJE
Última curva y parece que la senda está llegando a su final
me abro camino en la nada o detengo mi andar
Tras un descanso decido que lo mejor es entregarme al azar
y aunque no tenga un destino empiezo a caminar
La historia es el viaje, no hay ningún apuro por llegar
No corro una carrera, esto es más parecido a pasear
Y si de pronto una noche las luces del cielo dejan de brillar
quedo sin norte y entonces me pongo a pensar
que hubiera hecho mi padre si hubiera estado él en mi lugar
ruego poder distinguir el bien del mal
La historia es el viaje, no hay ningún apuro por llegar
no corro una carrera, esto es más parecido a pasear
No hay nadie quien decida, mentira es la verdad
como rueda la vida y esto es más parecido a pasear.
pezapesta.com.ar

Una hermosa canción...

TODA LA MAÑANA
Si este agua está viva la quiero probar
y antes de la salida del sol te quiero explicar
que el tiempo deberíamos usarlo mejor
y así potenciar el amor que alimenta la vida
y ese mundo mejor inventarlo cada día
y esos que destilan su odio y no saben amar
siempre hay gente de mierda
pero no por ellos yo voy a parar
así que vamos, hoyquedan horas por andar
antes de volver a empezar
y ya veo toda la mañana acá.

PeZ - http://www.pezapesta.com.ar

soviet or not soviet

¿Niebla? Dulce manto que oculta...

"Si vieran el hermoso dibujo que había hoy acá, justo detrás de esta persistente neblina."

JOSEFA FELIZ CUMPLE!!!

Josefa!!! la pasé genial!!! Felices 25!!! y con mucha fuerza!... recuerdo la promesa tatuada en el brazo... y lo mejor... que buena onda!!!!!! Nos estamos viendo... Amiga te quiero mucho!